快到春节了，此刻，我坐在铜川的家中，窗外是北方冬日的清冷，而思绪却早已飞回了1992年的老家，飞回了那个物质尚不丰盈，却盛满了纯粹快乐的童年春节。

　　在河南济源那个被太行山风梳洗过的小院里，我是被糖纸包裹起来的宠儿。太行山的余脉像沉默的巨人，守护着这黄土夯筑的院落，院墙上的爬山虎在冬日里褪去鲜绿，只留下干枯的藤蔓在风中摇曳。院子的角落堆放着父亲劈好的柴火，整齐地堆成小山，柴火旁有一口老井，井绳在辘轳上缠绕出岁月的纹路。这里，是我童年最安稳的港湾。

　　那年我六岁，记忆中的年味，是母亲忙碌的身影，是父亲贴春联时踩着凳子的专注，更是那件压箱底、只在大年初一才舍得穿的新衣裳。而其中最细微、最斑斓，也最牵动心弦的，莫过于一张小小的糖果纸。

　　在那个年代，糖果是稀罕物。我家里有三个孩子，我是最小的那个，上面有姐姐和哥哥。姐姐大我几岁，已经开始帮母亲操持家务，每天清晨天不亮就蹲在灶台前生火，眉宇间有了大人的稳重；哥哥则像所有男孩一样，皮实、好动，总在院子里疯跑，裤膝盖上永远沾着泥巴，笑声能惊起屋檐下的麻雀。而我，是那个被允许赖在母亲怀里撒娇，被父亲用胡茬扎得咯咯直笑的小女儿，连走路时都要拽着父亲的衣角，像一只粘人的小雀儿。

　　那一年的年味，是母亲在灶台上忙碌的蒸汽，蒸笼里飘出红枣的甜香；是父亲在院子里劈柴的声响，斧头落下时木屑飞溅的脆响；更是那几颗被珍而重之藏在柜子里的糖果。堂屋的老柜子是祖辈传下来的，漆面斑驳，铜锁早已生锈，但父母仍把它当作“宝库”。柜子深处，用油纸裹着几颗水果糖，糖纸在昏暗的柜子里闷了许久，却依然固执地保持着鲜艳的色泽。父母常说：“等过年，让孩子们甜甜嘴。”姐姐和哥哥总是很大方，他们会把自己的那份省下来，或者在分糖果时，默许我先挑。有时哥哥馋得受不了，会偷偷用弹弓打屋檐下的冰凌子，含在嘴里冒充糖块，逗得我咯咯直笑。

　　我记得那是一种裹着彩色玻璃纸的水果糖，糖纸在阳光下会折射出五光十色的光，像极了童话里的宝石。糖纸的质地很薄，却像一层魔法膜，将甜蜜封存其中。除夕夜，一家人围坐在八仙桌前，煤油灯在中央摇曳，父亲从柜子里拿出糖果时，动作郑重得像在开启一个神圣的仪式。三颗，不多不少，在灯下泛着温润的光泽。“妞妞，你先挑。”父亲笑着对我说，眼里满是宠溺，皱纹在眼角堆叠成温柔的沟壑。母亲在一旁搓着围裙，嘴角噙着笑，目光却始终落在我的脸上。姐姐和哥哥没有异议，他们看着我，眼里是兄姐的疼爱，哥哥甚至用胳膊肘轻轻碰了碰姐姐，两人交换了一个默契的眼神，仿佛在说：“让小妹先选吧。”

　　我伸出手，小手指在那几颗糖果上游移，指尖触到糖纸时，仿佛能感受到一丝微凉的甜意。最终，选中了那颗糖纸最漂亮的。那张糖纸是红色的，像年画里娃娃的肚兜，上面印着金色的“福”字，还有一圈细密的花纹，在灯下闪着温暖的光，仿佛将整个除夕的喜气都凝缩在了方寸之间。我把糖果放进嘴里，那份甜意在舌尖上弥漫开来，瞬间点亮了整个味蕾。而那张被我小心翼翼剥下来的糖纸，更是被我视若珍宝。

　　我把它铺在桌子上，用小手一遍又一遍地抚平上面的褶皱，指尖摩挲着糖纸的纹理，仿佛在抚摸一片珍贵的丝绸。那张糖纸，像一张小小的请柬，邀请我进入一个甜蜜的世界。我把它对着灯看，灯光透过糖纸，把红色的光斑投在墙上，像一朵会发光的花，花瓣边缘还晕染着金边；我把它贴在眼睛上，世界就变成了红色，连哥哥姐姐的笑脸，都染上了一层甜蜜的色彩，仿佛他们都在糖纸的魔法里变成了童话中的人物。我甚至把糖纸轻轻贴在窗棂上，让夜风拂过它，发出细微的沙沙声，像是糖纸在悄悄的讲述一个童话故事。

　　后来，我把糖纸夹在了哥哥送给我的那本《安徒生童话》里，书页间还留着母亲用缝衣线装订的痕迹。每当翻开书页，看到那张已经有些褪色的糖纸，1992年的那个春节，父母的笑容，哥哥姐姐的疼爱，就会清晰地浮现在眼前。糖纸上的“福”字渐渐模糊了，但记忆中的甜蜜却愈发清晰。多年后，当我回到老屋，在布满灰尘的柜子里翻出当年装糖果的油纸包时，发现里面竟还藏着两张糖纸——一张是哥哥偷偷省下的，另一张是姐姐从同学那里换来的。原来，他们把自己的甜意，都悄悄藏进了我的童年里。

　　那张糖纸，包裹的不仅仅是糖果，更是父母最偏爱的小女儿的幸福，是兄姐无私的疼爱，是一个家庭在春节里最温暖的记忆。它像一颗小小的糖果，在岁月的长河里，始终散发着甜蜜的光。如今，超市里的糖果堆成山，糖纸的样式也千变万化，但我再也没见过比那张褪色的红纸更美的糖纸。因为它的底色，是太行山风里永不褪色的亲情，是时光深处永不消散的年味。

　　每当春节来临，我总会想起那个太行山下的小院，想起那个攥着糖纸的小女孩，想起父母眼角的皱纹里盛满的温柔。糖纸虽薄，却足以承载一个时代的温情；偏爱无言，却能让一个孩子用一生去珍藏。那些被糖纸包裹的岁月，早已成为我灵魂深处最柔软的光，照亮了此后所有的寒冬。